Poco

salg

Non ho tempo per tutti e tutto. Per niente. È già troppo se ho tempo per me. Anzi, non ho tempo per me. È un bel tipo me stesso, quando vuole. Mi basta salutarlo la mattina nello specchio, con quello sghuardo da fesso e gli occhi annebbiati dalla mancanza di caffeina.

[E tu, blog, non sei qui perchè qualcuno ti ha obbligato. Sei qui per prenderti le mie parole quando più ne ho voglia. Possono passare mesi, giorni o ore. Decido io. Le mie parole, nel frattempo, vanno altrove. Da qualche parte. Guardati blog, guardati. Infondo, chi ti viene a spulciare? Siamo io e te. Potrei dire che sei la mia puttana ma non sarebbe vero o, almeno, non sarebbe falso quanto il contrario. ]

Non ho tempo. Già devo trovare il momento adatto per perderlo inutilmente. Figuriamoci ora se mi organizzo per qualche minchiata che richieda tempo. Non ce l’ho. Non so nemmeno se lo voglio. La fretta, la scadenza, il tic tac delle lancette (e chi ce l’ha un orologio con le lancette). Guarda, trovo un’idea migliore quella di considerarmi altrove. Cioè, intendo, vienimi a cercare e per strada forse ti dirò qualcosa. No? Potrei essere sul Tevere o in qualche fantasia allucinata delle mie. Non sembra difficile. No? Ho troppe storie blog e qui non posso certo sparartele tutte. Ho una testa nel mirino. La vedo già saltare in aria in una nuvola rossa. Vedo già del grigiastro nel muro dietro. Ti fa schifo la metafora, blog? Ti fa schifo? Dovresti lavorare sul tuo stomaco.

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